O homem perfeito.

Ele, o homem perfeito, o homem que luta para a sua barba estar no limite do magnifico e que enfrenta cara-a-cara as suas borbulhas, amedrontando-as, tornando o seu rosto imaculado. Ele, o homem perfeito, que trabalha todos os dias penosamente para que o seu corpo seja algo digno de culto e para que o seu cabelo esteja incessantemente direito e aprimorado. Ele, o homem perfeito, que censura qualquer penugem no seu suave corpo de bebé. Ele, o homem perfeito, que dia-sim dia-sim, se perfuma e define cuidadosamente a indumentária para que qualquer género, seja masculino ou feminino, caia aos seus pés perdidos de amor por si, emanados por tanta atração que transpira.


Ele o homem perfeito,
tão perfeito,
mas tao perfeito,
que está sozinho.

Podiam pensar que dada tanta perfeição junta ele teria establecido ficar sozinho. Podiam pensar que por não haver ninguém tão puro para ele, a não ser ele próprio, teria certamente desistido de procurar.

Mas enganam-se.

Porque ele, o homem perfeito, não é nada mais que uma merda ambulante que passeia a sua carcaça bem-cheirosa sem que alguém lhe ligue alguma. Pois ele, o homem perfeito, é tudo menos perfeito, é tudo menos completo, é tudo menos tudo. Porque os perfeitos, sim esses, esses homens carecas, esses homens desdentados, esses homens gordos ou mal-cheirosos, são todos perfeitos, nem que seja somente para uma pessoa, mas são. São aqueles que ele nunca lhes chegará aos calcanhares, aqueles que se houvesse uma luta de beleza ele ia ao tapete, aqueles que são sempre iguais a si próprios e ao mesmo tempo sempre diferentes dos outros perfeitos.

Porque ele, o homem tudo menos perfeito, é a junção de ideais publicitários com fotos alteradas de capas de revista. Porque ele, o homem tudo menos perfeito, é o resultado de uma sociedade de alma podre, consequência do glamour-imortal, da juventude-interminável do imaginário-inexistente.
Porque ele, o homem tudo menos perfeito, é assim, por falta de coragem de ser ele proprio.

007 B.P.